Einen liebevollen Frühling wünscht

Ihre Ingrid Haag

(Der Beitrag erschien am 10.05.2020 im Blog der 42erAutoren.)

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Frohe Weihnachten wünscht Ihre Ingrid Haag

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Fantasy, ausgerechnet das Genre, das mich mein Leben lang kaltgelassen hatte, zumindest in Schriftform. Noch kälter: ein Jugendbuch. Aber ich kenne und schätze die Autorin, und spätestens nachdem ich das Cover der wahren Queen übergroß auf dem Stand des Ravensburger Verlags in Frankfurt gesehen hatte, war ich neugierig.

Nach der Buchmesse dümpelte der erste Band des Zweiteilers ein paar Monate auf meinem E-Book-Reader, als Teil des elektronischen Stapels ungelesener Bücher. Das Warten hat sich gelohnt. Die Corona-Zeit war der perfekte Lesemoment dafür.

Darum geht’s:

Eben stand Mailin noch in ihrer irischen Heimatstadt und sorgte sich um ihre Schwester, die seit sieben Jahren im Wachkoma lag. Plötzlich findet sich die junge Heldin in einer ganz anderen Welt, in der ihr alles und jeder nach dem Leben trachtet – nur nicht der mysteriöse Fremde, der sie aus einer tödlichen Falle rettet, einem fleischfressenden Baum. Der junge Mann, der gefährlich wirkt und ihr nicht verrät, wer er in Wahrheit ist, begleitet Mailin zum Königshof. Sie hofft, dort einen Weltenspringer zu finden, der sie zurück nach Hause bringt.

Doch schneller, als ihr lieb ist, findet sie heraus, dass sie aus einem ganz bestimmten Grund in Lyaskye ist: Sie soll Königin werden. Und das ist in dieser Welt ein Todesurteil. Mailin muss sich grausamen Traditionen stellen, verliebt sich in einen Lügner und erkennt, dass in Lyaskye nichts ist, wie es scheint.

„So viele Bücher, und du nimmst ausgerechnet dieses“, hört Mailin an einer Stelle. Denn der Inhalt eines bestimmten Buches in Lyaskye passt sich der Lesenden an. So fantastisch war’s bei mir natürlich nicht. Aber Jennifer Benkau hat mich mit den beiden Bänden von One True Queen für eine Weile aus der Wirklichkeit geholt und so weit weg katapultiert, dass mein Corona-dauerberieseltes, überinformiertes Hirn endlich zur Ruhe kam.

Und nachdem ich Gefallen an märchenhafter Fantasy gefunden hatte, habe ich nachgelegt und eine Empfehlung der Autorin aufgegriffen: Die letzte Dichterin von Katharina Seck ist ebenfalls wunderbar zu lesen. Fantasy. Jugendbuch. Trost gibt’s in diesen unruhigen Zeiten nie genug, oder?

Ihre Ingrid Haag

(Der Beitrag erschien am 27.05.2020 im Blog der 42erAutoren.)

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Und los geht’s mit Das Lied der Krähen:
Die pulsierende Hafenstadt Ketterdam ist Handelsmetropole und Tummelplatz zwielichtiger Gestalten. Hier hat sich der junge Kaz Brekker zur gerissenen, skrupellosen rechten Hand eines Bandenchefs hochgearbeitet. Als er eines Tages ein Jobangebot erhält, das ihm unermesslichen Reichtum bescheren soll, weiß Kaz zwei Dinge: Erstens wird ihm dieses Geld dabei helfen, den Tod seines Bruders zu rächen. Zweitens kann er den Job unmöglich allein erledigen.

Mit fünf Gefährten macht Kaz sich auf in den Norden, um den Entwickler einer gefährlichen Droge aus dem bestgesicherten Gefängnis der Welt zu befreien. Die sechs „Krähen“ sind professionell, clever und unberechenbar – und bringen höchst unterschiedliche Motive mit auf die eigentlich aussichtslose Mission.

Das Gold der Krähen nimmt dort den Faden wieder auf, wo der erste Teil endet, stellt die Rache für einen Verrat in den Mittelpunkt und mündet in ein fulminantes Finale.

Mein Fazit:

Die Krähensaga liefert ein originelles Setting, eine sorgfältig und stimmig konstruierte Welt und ungewöhnliche Charaktere – allen voran Kaz „Dirtyhands“ Brekker, Trickbetrüger, Ganove und bis zum Schluss kein strahlender Held. Die Autorin gibt allen „Krähen“ eine Stimme, die Perspektive wechselt kapitelweise, aber die Handlung franst nicht aus, das Abenteuer bleibt der rote Faden. Das hat mir jeden der Charaktere nahegebracht – und mich locker mit den Facetten der Welt vertraut gemacht, die Leigh Bardugo schon Jahre früher in ihrer Grisha-Trilogie entworfen hatte.

Ein gelungenes Werk mit Suchtfaktor, ein munterer, unterhaltsamer und spannender Roman, fulminant, fantastisch, famos … so liest sich das in den Kritiken. Dem füge ich nur eins hinzu: Mir hat es schlaflose Stunden beschert – aber äußerst vergnügliche.

Wenn Sie Pause vom Alltag brauchen, machen Sie sich auf nach Ketterdam!

Ihre Ingrid Haag

(Der Beitrag erschien am 09.12.2020 im Blog der 42erAutoren.)

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Um die Reaktorkatastrophe, den Super-GAU, dreht sich die preisgekrönte fünfteilige amerikanisch-britische Fernsehserie Chernobyl. Sie macht das monströse Geschehen anhand von Einzelschicksalen unheimlich greifbar. Und greifbar unheimlich. Ich hatte die bedrückenden Bilder noch im Kopf, als ich Alles Stehende verdampft las, das Romandebüt des irischen Autors Darragh McKeon. Er verfolgt einen ähnlichen Ansatz, erzählt anhand des Schicksals einzelner Menschen, was während und nach der Katastrophe geschah.

Ich lernte Artjom kennen, den dreizehnjährigen Bauernsohn aus Weißrussland, der entdeckt, dass den Kühen auf dem Feld das Blut aus den Ohren läuft und Vögel vom Himmel fallen. Seine Familie, die zwangsevakuiert wird, aber in der Stadt nirgendwo Unterschlupf findet, weil die Evakuierten als vergiftet gelten. Den Moskauer Chirurgen Gregori, der ins Katastrophengebiet abgeordnet wird, als er bei der Partei in Ungnade fällt. Gregoris Ex-Frau, die Dissidentin Maria, und ihren Neffen Jewgeni, das Klavierwunderkind. Die Katastrophe führt sie zusammen und verändert ihr Leben unwiderruflich.

Eindringlich erzählt Darragh McKeon über die Evakuierungen, über Dörfer, die komplett abgerissen, und Tiere, die präventiv getötet und verscharrt werden. Über die Liquidatoren, Tausende junger Soldaten, die dorthin geschickt werden, wo Maschinen der Strahlung wegen nicht mehr funktionieren. Über die Sowjetunion, die Großmacht, die keine Fehler zugeben und keine Hilfe aus dem Ausland annehmen kann.

Weder der Film noch das Buch stammen von Russen oder Ukrainern, aber sie führen sehr authentisch und eindringlich vor Augen, wie unfassbar nahe wir dem Abgrund waren. Welch wahnsinniges Monster die Atomkraft ist und wie naiv der Mensch, der glaubt, sie in Schach halten zu können.

Lesen Sie dieses Buch. Und schauen Sie am besten auch die Serie.

Manche Pilzarten weisen übrigens heute noch eine stark erhöhte Radioaktivität auf. Die Halbwertszeit von Cäsium 137 liegt bei dreißig Jahren.

Ihre Ingrid Haag

(Der Beitrag erschien am 18.03.2020 im Blog der 42erAutoren.)

Foto: Pripyat, Amort1939 bei Pixabay

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„Lydia ist tot.“ Damit beginnt die Handlung an einem Morgen im Frühjahr 1977. Lydia, das sechzehnjährige Lieblingskind von James und Marilyn Lee, war zwei Tag lang verschwunden. Jetzt liegt sie ertrunken am Ufer des Sees nahe der Kleinstadt in Ohio, in der sie mit ihrer Familie lebte. Die Tragödie erschüttert die scheinbar so wohl geordnete Welt der Lees. James, Sohn chinesischer Einwanderer, stürzt sich in eine Affäre, Marilyn und Lydias Bruder Nath begeben sich auf Spurensuche. Sie glauben an ein Fremdverschulden, obwohl die Polizei keine Hinweise dafür findet. Nur die elfjährige Hannah, die immer am Rande steht, beobachtet stumm, was in der Familie passiert.

Was klingt wie ein Thriller, ist eine eindringliche Geschichte über die komplexen Beziehungen in einer Familie. Über Eltern, die ihre Unzulänglichkeiten und Wünsche auf ihre Kinder projizieren, statt ihnen zuzuhören. Über Hilflosigkeit und fehlende Kommunikation. Der Roman geht weit zurück, bis zu dem Moment, in dem aus der ehrgeizigen, begabten Amerikanerin Marilyn und dem Chinesen James, Professor in Harvard, ein Paar wird. Nach der Hochzeit muss Marilyn ihr Medizinstudium für die Familie aufgeben, aber sie vergisst ihre Träume nicht. Sie tut alles, um zu verhindern, dass ihre Tochter in die gleiche Falle tappt und ihr Leben als Hausfrau vergeudet. James, der aufgrund seiner Herkunft immer ausgegrenzt wurde, wünscht sich wiederum nichts sehnlicher, als dass seine Kinder so sind wie alle anderen. Lydia schafft es nicht, sich gegen die drängenden, lähmenden Erwartungen ihrer Eltern zu wehren. Stattdessen flüchtet sie sich in ein Gespinst aus Lügen. Allein die stille Hannah ahnt etwas von den Problemen ihrer Schwester.

Wer ist verantwortlich für Lydias Tod? War es wirklich der Nachbarjunge, mit dem sich Lydia traf? War es Mord oder Selbstmord? Ist Lydia an den unerfüllten Träumen ihrer Eltern zerbrochen? Oder an ihrem Anderssein, anders Aussehen? Celeste Ng, deren Eltern aus Hongkong in die USA einwanderten, gibt jedem Mitglied der Familie eine Stimme, auch Lydia. Und am Ende weiß der Leser, die Leserin: Alle haben zu der Tragödie beigetragen, obwohl niemand etwas Böses wollte.

Ich bin in dem eleganten, großartig konstruierten, nie pathetischen Roman völlig versunken. Für mich ist er vor allem eins: ein eindringliches Plädoyer dafür, einander zuzuhören und miteinander zu reden. Lassen Sie sich wie ich davon ergreifen – und nehmen Sie sich’s zu Herzen!

Ihre Ingrid Haag

(Der Beitrag erschien am 16.12.2018 im Blog der 42erAutoren.)

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Long John Silver, der einbeinige Schiffskoch und Schurke aus Robert Louis Stevensons Abenteuerroman „Die Schatzinsel“, passt genau in diese Liga. Läge Bayern am Meer – nein, der Chiemsee zählt genauso wenig wie die Adria –, wir würden ohne Zögern einen Totenkopf auf die weiß-blau-rautierte Flagge malen, mit Long John in See stechen und singen:

Fünfzehn Mann bei des Toten Kist’ – Johoho, und ’ne Buddel, Buddel Rum!
Suff und der Teufel holten den Rest – Johoho, und ’ne Buddel, Buddel Rum!

Mehr als einhundertdreißig Jahre zählt Stevensons Werk um die Suche nach Captain Flints Schatz inzwischen. Weil – oder obwohl – es in den letzten Jahren neu übersetzt und gründlich entstaubt wurde, hat es sein Charisma behalten. Nach wenigen Seiten hänge ich am Enterhaken, wie beim ersten Mal, als ich im Grundschulalter war und das Buch vom älteren Nachbarsjungen leihen durfte.

Held und wissender Ich-Erzähler der Geschichte ist der junge Jim Hawkins, der in den Habseligkeiten eines alten Seeräubers eine Schatzkarte findet. Zusammen mit seinen Freunden und Förderern, dem Doktor Livesey und dem Squire Trelawney, segelt er auf dem Schoner „Hispaniola“ in ein rasantes Abenteuer. Jim ist Schiffsjunge, er bleibt stets tapfer, freundlich und gutgläubig.

Vom „Einbeinigen“, der wahren Hauptperson, hört Jim, lange bevor er ihm begegnet. Bill Bones, der alte Pirat mit der Schatzkarte, hat Todesangst vor seinem Verfolger und stirbt schließlich an deren Folgen. Als Jim dem einbeinigen Long John Silver gegenübersteht, verwirft er seinen ersten Verdacht. Der Besitzer der Kneipe „Zum Fernrohr“ ist einfach zu nett. Ein fleißiger, bodenständiger Mann, der auf der letzten Seefahrt etwas dazuverdienen und sich mit seiner Alten zur Ruhe setzen will. „Dukaten! Dukaten!“, kräht der Papagei, den er auf der Schulter trägt.

Long John Silver heuert als Schiffskoch auf der „Hispaniola“ an. Ein paar seiner Kumpels bringt er mit an Bord – und hält die unheimliche Mannschaft mit seiner zuvorkommenden, humorvollen Art von Fahrtbeginn an in Schach. Eine große Erleichterung für Jim, den Squire, den Doktor und ihren braven Kapitän Smollett. Sie ahnen nicht, dass Silver – „einer der beiden ehrlichen Männer an Bord“, wie der Doktor meint – ein eiskalter Schurke ist, vor dem sich angeblich sogar der verrufene Captain Flint fürchtet. Und dass ein Großteil ihrer Crew aus Piraten besteht, die nur auf den günstigsten Zeitpunkt warten, gegen die Chefs loszuschlagen.

Im Lauf der Reise organisiert Silver die Meuterei. Er tötet ein Besatzungsmitglied, das sich dem Aufstand nicht anschließen will, füllt den Steuermann mit Rum ab und wirft ihn ohne Aufsehen über Bord. Jims Freunde und den Kapitän hätte sicher ein ähnliches Schicksal ereilt, würde der Junge – in einem Fass mit Äpfeln versteckt – nicht zufällig Zeuge der Verschwörung.

Als die „Hispaniola“ die Insel erreicht, entwickelt sich ein wilder Kampf um die Karte – und um den Schatz selbst. Long John Silver zeigt sein ganzes Können als Schmeichler, Blender, Strippenzieher. Unbeirrt verfolgt er seine eigenen Interessen, ist den wechselnden Parteien Freund und Kamerad – oder hinterhältiger, kaltblütiger Gegner. Ein Meister des Verrats. Was auch passiert, Silver redet sich gekonnt aus jeglichem Unglück, zieht andere auf seine Seite und spannt sie für die eigenen Zwecke ein. Ein gerissener, schlauer Fuchs ist er. Ein echter Pirat, bewundernswerter Schlawiner-Schurke. A Hund is’ er scho’, verstehen Sie?

Wie die Schatzsuche ausgeht, ob Long John Silver überlebt und seine Pläne umsetzen kann, will ich nicht verraten. Die Abenteuergeschichte um die Fahrt zur Schatzinsel ist zu gut. Lesen Sie selbst, lassen Sie sich mitreißen!

Literaturtipp: Robert Louis Stevenson, Die Schatzinsel

Ihre Ingrid Haag

Foto: privat

(Der Artikel erschien am 23.04.2017 im Blog der 42erAutoren.)

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Das Thema liegt nahe, es liegt zu meinen Füßen.

Italien ist Land gewordenes Klischee, die Toskana das Herzstück, hunderte Male beschrieben, gerne Hintergrund für Liebesgeschichten. Ich kenne kaum jemanden, der nicht lächelt, sobald der Name fällt und die Bilder im Kopf entstehen: Das Weingut, zu dem wir im Cabrio sonnenbebrillt und mit wehendem Haar die Zypressenallee hinauf fahren. Knorrige Olivenbäume, die das einsame, efeuberankte Steinhaus bewachen, vor dem wir in den Sonnenuntergang philosophieren, ein Glas mit tiefrotem Brunello oder Chianti in der Hand. Die Tafel, an der wir inmitten der Großfamilie – wahlweise mit der oder dem Geliebten – bei Pasta und Osso Bucco, Insalata Mista und Tiramisu bis spät in den Sternenhimmel feiern. Dolce Vita. Dolce Far Niente. Typisch italienisch. Sehen Sie es vor sich?

Mein eigenes Klischee ist anders.

Ich mag Italien nicht, davon war ich lange überzeugt. Die Italiener sind mir zu laut und zu kindisch. Ungewöhnlich, finden Sie? Eine gewichtige Rolle spielt ein Urlaub im Friaul, den wir vor Jahren vorzeitig abgebrochen haben. Den letzten Ausschlag gaben aber unsere früheren Nachbarn, ein junges Paar mit kalabrischen Wurzeln, das meine gestrengen Regeln für ruhiges Zusammenleben empfindlich gestört hat. Typisch italienisch!

Anders als die meisten Süddeutschen bin ich nicht mit Schulferien in Italien aufgewachsen. Unsere Eltern reisten ins Allgäu und nicht nach Bibione, Lignano oder Finale Ligure. Wir hatten Landluft und Langnese statt Sandstrände und Stracciatella. Genauso fern sind mir die allzeit hippen Kurztrips über die Alpen geblieben, für „das beste Eis der Welt“ an den Gardasee, für „superfrische Frutti di Mare“ an die Adria, zum Wochenendbummel nach Milano. Fragen Sie nach: Jeder Münchner hat den ultimativen Geheimtipp, wo Sie Wein, Olivenöl, Terrakotta oder original toskanisches Interieur gut und günstig kaufen können.

Jetzt sitze ich also vor dem Steinhaus,

neben mir schnarcht der Hund des Eigentümers. Ich bin immer noch misstrauisch, aber das Klischee in meinem Kopf beginnt zu verblassen. Nachdem die deutschen Sommer irgendetwas besser Ausgeleuchtetes zwischen Frühling und Herbst geworden sind und die politische Großwetterlage Fernreisen verbietet, hatte ich spontan Sehnsucht nach dem Paradies in Katzensprungnähe. Und tatsächlich, gleich hinter dem Brennerpass verzogen sich die Wolken, am Südende des Gardasees entdeckte ich die ersten Pinien und Zypressen und im Rückspiegel ein Lächeln in meinem Gesicht.

Die Fahrt hierher war lang, die italienischen Autofahrer kleben gerne an der Stoßstange, das Steinhaus liegt in einem Dorf und ist umschwärmt von angriffslustigen asiatischen Kampfmücken. Die ersten Abende waren kühl, die Nachbarn und die Hunde laut, das erste Antipasto Misto war aus dem Glas und die Bedienung unfreundlich. Typisch italienisch, oder? Finde ich auch. Genau wie das sahnige Eis (Pinolata – die Sorte müssen Sie probieren!) und die köstlichen Spaghetti Vongole, die entspannten Vermieter, die laue Luft, die Katzen und der Olivenbaum neben meinem Schreibplatz. Und die Wahnsinnsaussicht! Ich könnte ins Schwärmen kommen. Aber Sie haben die Bilder im Kopf, oder?

Ihre Ingrid Haag

Foto: privat

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Niemals aufgeben.

Zum Glück habe ich etwas Besseres gefunden und brauche den Frosch auf Papier nicht mehr. Ich habe ein neues, lebendes Vorbild, dessen Durchhaltevermögen mich schwer beeindruckt. Lachen Sie nicht. Es ist die große Spinne, die seit anderthalb Monaten meinen Balkon besetzt hat. Das Exemplar auf dem Foto oben, richtig. Bei aller Bewunderung passe ich höllisch auf, dass ich ihr nicht zu nahe komme, da ich meine kindliche (oder weibliche) Arachnophobie noch nicht ganz abgelegt habe. Kleine Spinnen halte ich in meiner Nähe aus, aber wer weiß, wozu das Raubtier auf meinem Balkon fähig ist.

Aus der Distanz beobachte ich seit Wochen, wie die Spinne ihr kunstvolles Netz baut, zwischen dem Geländer meines Balkons und dem Lebensbaum, der schräg daneben im Garten steht. Sie baut, ja. Präsens. Spinnt. Immer wieder neu. Blöderweise hat sie sich den am wenigsten geeigneten Platz für ihre klebrige Falle ausgesucht. Mein Balkon hat eine Tür, durch die ich in den Garten gehen kann. Sie ahnen, was kommt? Die Gute platziert ihr Netz genau vor dieser Tür. In den letzten Wochen habe ich das Kunstwerk regelmäßig beseitigt (zum Glück musste ich in diesem Sommer nicht so oft in den Garten) und mein schlechtes Gewissen unterdrückt. Spätestens zwei Tage nach jeder Zerstörung war das aufwändige Netz rekonstruiert. Dieser Platz scheint der Spinne der Mühe wert zu sein.

Es klingt sonderlich, aber als ich mir vor Tagen zum x-ten Mal Spinnweben aus den Haaren gewischt und geflucht habe, kam die Erleuchtung. Heureka! Darum geht es – im Leben und im Schreiben:

Hinfallen, aufstehen, Krone richten, weitergehen.

Nicht kleinkriegen lassen. Es wird immer Typen geben, die meine Arbeit in Frage stellen oder ganz zerstören. Ich schreibe, streiche, zerknülle, verwerfe. Überdenke die Idee, schreibe neu, überarbeite, kürze und fange von vorne an. In Leserunden wird mein Text zerpflückt, ein Rezensent hat für das mühevoll erkämpfte Werk vielleicht nur einen Stern, aber einen gehässigen Kommentar übrig. Ich schimpfe und heule im Geheimen, aber ich mache weiter. Weil die Idee, der Text, die Leidenschaft für das Schreiben der Mühe wert sind. Bleiben Sie dran. Egal, ob Sie sich an den Frosch, die Krone oder an meine Balkonbewohnerin erinnern. Geben Sie nicht auf.

Meine Spinnengeschichte hat eine Fortsetzung. Während ich über meine achtbeinige Heldin nachsinne, hat sie mich wieder überrascht. Sie ist umgezogen, hat ihr Netz ein wenig weiter links positioniert. Jetzt kann ich problemlos die Tür öffnen und in den Garten gehen. Sie nicken, oder? Die Klügere gibt nach, meinen Sie. Ehrlich gesagt – ich kann Ihren Gedanken verstehen. Aber das geht jetzt wirklich zu weit!

Ihre Ingrid Haag

Foto: privat

(Der Artikel erschien im Blog der 42erAutoren.)

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Genügend Schlaf – gerne, meinen Sie?

Das funktioniert nicht. Vermutlich geht es Ihnen wie mir: Ich bin froh, wenn ich Zeit zum Schreiben finde, möglichst in der kreativsten Phase meines Biorhythmus. Blöderweise bin ich eine Nachtigall, laufe in der Nacht zu Höchstform auf. Und staune über die Lerchen, die regelmäßig zu unchristlicher Stunde (um vier Uhr früh zum Beispiel) aufstehen, um vor der Arbeit oder dem drohenden Abgabetermin zu schreiben. Ausreichend Schlaf – is’ nicht.

Wenig Stress – Sie winken ab, oder?

Verlage, Agenten, Lektoren, Kolleginnen und Kollegen, Familie … irgendjemand will immer etwas von uns. Auf den letzten Drücker. Wenig Stress? Definitiv nicht.

Gesunde Ernährung – unangenehm, stimmt.

Die anhaltenden Diskussionen zum Thema bestärken das Gefühl. In meinem schreibenden Bekanntenkreis gibt es überzeugte Veganer, Vegetarierinnen, Fleischfresser, Käsefreaks, Fischliebhaberinnen, Mehlspeisenfans, Wein-, Bier-, Wassertrinker. Und sehr viele Schokoholics. Ich selbst bin Flexitarierin. Das klingt modern und bedeutet, dass ich irgendwie alles darf, zumindest kulinarisch. Ob das gesund ist? Keine Ahnung.

Bewegung an der frischen Luft – probieren Sie es!

Mein Kreativsport ist Nordic Walking. Sie gähnen? Stimmt, das klingt weder besonders hip noch sportlich. Aber ich schlendere nicht, ich marschiere. Volle Kanne. Und die Ideen sprudeln. Während eines Schreibwettbewerbs im Winter zum ersten Mal: Die Verzweiflung angesichts der Anzahl der Schreibaufgaben trieb mich mit Walkingstöcken in die Isarauen. Nach einer Stunde war mein Kopf durchgepustet und voller origineller, plausibler Ideen. Das Schreiben lief wie geschmiert und brachte mir am Ende die erwünschte Platzierung.

Getestet habe ich vieles. Ich jogge, aber für den kreativen Funken ist mir das zu anstrengend. Beim Radfahren muss ich aufpassen – auf den Münchner Verkehr, Hunde, Fußgänger, rasende Mountainbiker und Rennradler. Yoga fordert volle Konzentration, Schwimmen macht mir keinen Spaß. Und beim Golf – meiner Leidenschaft – denke ich ausschließlich an Golf. Wie jede ambitionierte Spielerin. Kreativ bin ich nur beim Nordic Walking. Vielleicht liegt es an der rhythmischen Bewegung oder am meditativen Klack-klack der Stöcke auf dem Steinboden. Egal. Hauptsache, es funktioniert. Gleich werde ich meine Stöcke aus der Ecke holen und eine Runde drehen. Ich schreibe nämlich für einen Wettbewerb und muss die Ideen in meinem Kopf dringend durchwalken.

Ihre Ingrid Haag    

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(Der Artikel erschien im Blog der 42erAutoren.)

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